A poesia sempre me ajudou,
Escrever sempre me aliviou.

Leave me from here

Essa cidade mesmo não tão poluída, 

é tóxica para mim 

The Cage

Alguma vez já se sentiu preso?

Como se você estivesse ali para absorver tudo, mas ninguém para ao notar-te?

Como se tudo que pensas, te aconteces, tudo é acumulado?

Desde as tristezas mais banais, ás depressões mais profundas?

E aquilo se acumula como uma lama, que envolve o coração, a mente, em uma camada que vai ficando mais densa. Isso congela o coração, mas esquenta seus arredores, dando a impressão de um cobertor quente no inverno.

Ás vezes o corpo tenta extrair isso com lágrimas, mas nunca é o suficiente.

E tudo se torna tão cinza, velho, igual, que você percebe que ninguém pergunta "tudo bem" querendo realmente saber como você está.

Em nada se acha esperanças, e o passado o atormenta, mostrando como aquela felicidade nunca mais será alcançada.

E o peso se acumula, mas ninguém vê.

E quando aquilo que lhe derruba, esmaga, explode, 

ninguém sabe o porque.

 

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The Best Liar.

Cansa fingir ser feliz toda hora, cansa dizer sempre as mesmas coisas, sorrir falso por bobagens, conversar alegrias que nem tenho.

Esse é o problema das pessoas que mentem tão bem;

Que encaixam tão bem as máscaras mais falsas de forma tão natural;

Que disfarçam o vazio dentro delas, a escuridão que enche a mente, o olhar exausto e profundo;

Que calam sua voz com bobagens e risadas falsas;

Que nunca se sentem suficientes;

Que sentem o peso enorme de algo sem fim, que transborda quando se está sozinha, mesmo com o corpo leve;

Que travam a pior das guerras com sua mente, bombardeadas incansavelmente, ocupadas com tantas peças pequenas que quando juntas se transformam num pesadelo;

Que têm medo de serem julgadas, de explicar o que ás vezes nem mesma consegue explicar, e quando consegue, não quer expressar algo que considera tão banal;

Que não querem se sentir doentes com um médico dizendo palavras para se permanecer viva, nem remédios;

Que não sentem mais os prazeres que tanto apreciavam-lhe a alma;

Que não mais se sentem únicos ou especiais;

Que se cegou às coisas boas da vida;

Que não mais vê motivo de viver uma realidade tão falsa, criada por si mesma;

Que só quer desligar-se da ansiedade que enforca e do passado que que lhe quebra;

Que vê esperanças na morte, não mais nos sonhos;

Que querem desistir, se não já desistiram;

Os mentirosos que querem mentir para si mesmos, mas cada vez mais se identificam com os tipos mentirosos.